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Mostrando entradas de noviembre, 2015

A SOLAS CON BERTÍN

Una vez entrevisté a Bertín Osborne. Estábamos los dos solos, mano a mano y en un vestuario. Me impresionó lo grande que era mientras se vestía de pelotari para disputar cordialmente a Titín III un partido de pelota en el Adarraga. Mientras le preguntaba cosas (no soy capaz de recordar cuáles) me venía a la cabeza aquella canción que cantaba de una señora (a la que sin duda se estaba beneficiando) mientras le daba recuerdos su señor, perfectamente coronado –claro está– por dos impresionantes pitones. Bertín así, a pecho descubierto y en la soledad de un vestuario, la verdad es que acojona un poco porque es de esas personas que en la distancia corta se recrece y te arrastran a su orilla sea o no el viaje producto de un naufragio. A Bertín, al que no sigo en la tele ni en sus discos ni en cualquiera de sus andanzas, le tengo cierto cariño tanto por aquel recuerdo del vestuario como por la cornamenta del pobre señor de la balada romántica. Pero me acabo de enterar de que a Jon Sistiaga…

PABLO IGLESIAS EN BONICAPARRA

Tengo para mis adentros que el despistado chófer ucraniano (*) que incrustó su gigantesco trailer lleno de naranjas y limones murcianos en un camino forestal más allá de la aldea de Bonicaparra en realidad era Pablo Iglesias al volante de Podemos. Si sorprendente fue la ruta del GPS del atribulado camionero, más pizpireta parece todavía la del coletudo líder, que se sitúa con esmero en los márgenes de la sociedad apelando a esa especie de fatalismo buenista en el que cualquier reacción enérgica de los países europeos contra el terrorismo islámico carece de la legitimidad moral que parece tener él en exclusiva. Obviamente, nadie está en posesión de la verdad en este escabroso asunto, pero es más que evidente que la transparencia de la libertad que define nuestra sociedad (y que es su grandeza) se ha convertido precisamente en el espacio a través del que se introducen los terroristas para atacarnos desde dentro y donde más nos duele. No se trata de crear una sociedad policial; la clave…

CATALUÑA

Era algo menos que gratificante contemplar ayer dos hechos para nada circunstanciales. Al mismo tiempo que el tesorero de Convergencia Democrática de Cataluña apoquinaba 250.000 para salir de la cárcel, el presidente en funciones Mas se convertía en antisistema ‘pata negra’ para negociar en secreto con las CUP (Candidaturas de Unidad Popular) proseguir en el machito del Govern y continuar con el disparate de una independencia que está conduciendo a Cataluña y al resto de España a una catástrofe de consecuencias imprevisibles y mucho me temo que irreversibles. Mas esconde a su tesorero, a la familia de Pujol y a todas las corrupciones de su ‘cleptosoberanismo’ y se aferra al poder como una cucaracha patas arriba con un sentido estrafalario de la responsabilidad, del buen gobierno y de la libertad, ésa de la que tanto se proclama adalid pero a la que no para de violar en nombre de una patria que ha fundado expulsando del paraíso exactamente a la mitad de sus conciudadanos. Cataluña div…

MARISA, LA DEL ECHAURREN

Marisa Sánchez, la del Echaurren, llega al corazón con la misma tersura con la que una brisa de primavera atraviesa una arboleda. Quizás sea por aquellas canciones de Celia Gámez que escuchaba de niña en una gramola junto a su madre mientras le dictaba recetas de cocina: un día salado, otro día dulce. Quizás Marisa también llegue a la entraña por esa sutileza con la que se desenvuelve, da igual que sea en la cocina –que la merluza no se arrebate, aconseja en una de sus maravillosas recetas–; o en la misma vida, sacando adelante una familia que es como un sueño y haciendo de una casa de comidas un auténtico paraíso donde brota maná. Pero no un maná estúpido y caído del cielo porque sí. No. Un maná fruto del trabajo y de la perseverancia, de la delicadeza y del respeto. Marisa se sabe cocinera, se siente cocinera y toda su vida ha tenido el empeño de proteger y alentar ese tesoro infinito de la gastronomía de siempre pero dotandolo de una elegancia cabal, de una finura que no se antoja…

NO DIGA ESPAÑA

Hace unos días a Juan Cruz se le hacían los ojos chiribitas en ‘El País’ porque en España casi nadie llama a España España y se inventan infinidad de retruécanos sociolingüísticos para esconder el nombre de nuestra Nación y denominarla Estado casi por sistema. Me sorprendió la sorpresa del afamado columnista y que surgiera, además, por unas declaraciones de Ada Colau, que no es ni mucho menos la primera que la margina de sus labios. Recuerdo que en mi etapa de estudiante en la Universidad del País Vasco la palabra España estaba indecorosamente prohibida y se sustituía por el horrible nombre que se inventó el Franquismo (dudo que Franco) para definir al nuevo (viejo) régimen: ‘Estado Español’; patética expresión para nombrar a un reino sin rey y a una república sin presidente, una nación vasalla y prisionera de una parte de España que había enviado a la otra a la cárcel. Los nacionalistas repiten obsesivamente ‘Estado’ (en todas y en cada una de sus infinitas plataformas mediáticas) p…