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SIGO SIENDO CARMEN (*)

A estas alturas de mi vida confieso que estoy más perdida que nunca. La oportunidad de saber lo que siento creía que iba a ser más preclara con la edad, por eso compruebo con desolación que las bondades de la experiencia son un mito, una especie de autocomplacencia generacional que acumulamos a medida que vamos cumpliendo años y nos ausentamos de la frivolidad. A los veinte años estaba convencida de que lo sabía todo y me sostenía con entereza ante cualquier adversidad o diatriba existencial. Y además, con esa edad se vive en la inconsciencia de la inmortalidad, sobrevolando cualquier pesar sin que ningún drama te afecte lo más mínimo, al menos en mi caso. Admito, y puede ser, que fuera una Rufián de la vida, una graciosilla ocurrente con un desparpajo impostado y con una acumulación tal de dignidad que mis hombros se sostenían perfectamente rectos en cualquier situación, incluso cuando me emborrachaba un martes y me quedaba hasta las doce en la cama el miércoles. Daba igual, nada es…
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AGUR ATHLETIC

El presidente del Athletic de Bilbao, Josu Urrutia, ha decidido que unos niños riojanos que entrenaban en Oyón no puedan seguir la estela del resto de los muchachos y soñar con vestir la camiseta de los leones de San Mamés. No tengo ni idea en qué consiste la política de cantera de un club tan importante como el Athletic, pero tras leer el artículo de Jon Aguiriano titulado ‘Una purga inconcebible’ no puedo pensar en otra cosa que en la fractura tan dolorosa que en España está abriendo el separatismo. Recuerdo una portada de ‘Abc’ en la que se alardeaba con cierto recochineo que este equipo vasco era el único de la liga formado en su totalidad por jugadores españoles. Aquello escoció mucho y un amigo me dijo que también podían fichar a futbolistas franceses de los ‘herrialdes’ euskaldunes, cosa que en la actualidad sigue entrando en los parámetros ‘raciales’ del club. Obviamente, es una institución privada y puede reservar su derecho de admisión a quién le plazca pero el ‘tufo’ a ‘pa…

PUIGDEMONT EN LA ESPIRAL DEL LODO

El surrealismo era esto. Un desencuentro absoluto con el sentido común para introducirnos en un escenario desconocido e incomprensible. A la cabeza de todo, Carles Puigdemont, un personaje acosado por sus veleidades, una especie de aficionado a la política que juega con la Generalitat como si fuera su particular Monopoly y que es capaz de decir una cosa y la contraria al mismo tiempo y desdecirse segundos después de lo que no ha dicho. Un auténtico irresponsable al timón de una nave a la deriva con una tripulación de grumetes esporádicos, desde Carmen Forcadell a Ada Colau, que se han significado especialmente por poner a sus respectivas instituciones a los pies de los caballos en una deriva que comienza a tener tintes de tan absoluta irracionalidad que raya el misticismo. La imagen de la gente abucheando a un autobús de la línea 155 resume poderosamente la locura. Las caceroladas, las mentiras tribales, los bomberos insumisos, el victimismo, los Mossos de Esquadra quemando documento…

PODEMITAS CON FOLIO

Todo es mentira en Cataluña. Todo es verdad en Cataluña. Hay represión policial pero no la hay. Los Mossos constituyen un cuerpo policial en el que sus benjamines ensayan pateando cabezas de guardias civiles. Su mayor Trapero acude pesaroso a la Audiencia y vuelve feliz sin pasaporte a Barcelona. ¿Quizás por última vez? Las empresas no se van, se precipitan en su huida. La realidad no existe. No son nacionalistas en Podemos pero apoyan sistemáticamente cualquier humo que emane del proces y sus cabecitas adyacentes, como Colau, que es lo que nunca dice ser cuando aparenta ser lo que en realidad no existe para acabar diciendo lo contrario de lo que hablaba. Los tanques eran los bancos que se esfuman de las ramblas mientras los Jordis saltan de coche en coche de la policía hasta llegar al talego en un estrépito absurdo de barretinas. Decide una jueza. Pero son presos políticos porque así lo expresa cualquier podemita con folio en mano y escaño bajo el culo. La Constitución tampoco vale n…

CAMBIA NO CAMBIA

Hace unos días todos los grupos del Ayuntamiento de Logroño consensuaron una declaración institucional en defensa de la Constitución, con la excepción de Cambia, que se abstuvo con afirmaciones de este tenor por parte de su portavoz Gonzalo Peña: «Ustedes se sienten cómodos en esta orgía de nacionalismos destructivos». O que «existían dos caminos: el de la democracia y el diálogo o el de la hostilidad y represión». Me parece esclarecedor que Peña y su grupo, tan preocupados como aseguran estar por la libertad y el pluralismo, jamás hayan hecho la más mínima mención a la situación de los mismos en Cataluña, con los medios públicos controlados por un gobierno que los utiliza como ariete contra todo aquello que no se acople como un guante a sus intereses y de los que salen los contertulios ‘no afectos’ para no seguir siendo los tontos útiles del sistema. Tampoco se suele referir Peña a la enseñanza catalana, en la que hemos visto señalar como apestados a los hijos de los guardias civile…

SÓLO HAY DOS VÍAS

El nacionalismo supremacista una vez más ha puesto en jaque la Democracia española. La situación es tan grave que se ha llegado a un punto de no retorno porque el desafío tiene caracteres irreversibles. Sólo hay dos salidas. Una es la pactista, que es la que persiguen el PNV y cómo sea que se llame el nacionalismo catalán, y consiste únicamente en la acumulación de todo tipo de estrategias para llegar a la independencia y romper España. En los años ochenta fue la autonomía; en los noventa, la autodeterminación con el pacto de Estella y con ETA a la vanguardia, tanto en el País Vasco como en aquella tregua parcial pactada con Carod-Rovira cuando era conseller en cap. Ahora, ha llegado la secesión, la materialización ilegal de una ruptura en la que siempre han estado instalados. O como decía Pujol, primero paciencia y luego independencia. Cuando se apela al diálogo con ellos, ésta es la única puerta de salida que están dispuestos a abrir, a pesar de las nerviosas y electoralistas respu…

ESTELADAS ADOLESCENTES

Minutos antes de tomar el tren para abandonar ayer la penúltima Barcelona de los Rolling Stones, nos desayunamos en una de sus populosas plazas arremolinadas de cafeterías, viandantes y lectores de periódicos en una mañana templada y resacosa de Mick Jagger sin cantar Angy, atentado imperdonable de la banda a sus miles de fans. Café con leche, zumo de naranja y esteladas por doquier a lomos de grupos de adolescentes que habían quedado para la mani y después para la concentración, o al revés, que nunca se sabe cómo son los nuevos fenómenos revolucionarios y la suerte de mecanismos que operan en los mensajes que se deslizan del guasap al aula y viceversa, pasando descaradamente por el claustro de profesores adoctrinadores del ‘process’. Chicas y chicos de apenas 15 años con las caras pintarrajeadas, señeras con estrella cubana y carteles en los que se comparaba la dictadura de Franco con las libertades contemporáneas. La consigna estaba clara: ¡Queremos democracia!, ¡queremos votar! (Es…

CONFUSIÓN VITAL

El periodismo ha vivido en una confusión vital desde que alguien reparó en su existencia. Los periodistas somos seres atribulados desde niños; yo mismo me enamoré de la profesión viendo a Lou Grant, aquel redactor jefe (imposible por honrado y justo) que colocaba la dignidad de su trabajo por encima de su propio sueldo y de la vanidad que cabalga a lomos de cualquier reportero. Hace unos días una señora me dijo que los periodistas teníamos la culpa de lo que sucedía en Cataluña. Y le di la razón (por Julia Otero, Marhuenda, Terribas o Juliana). Los periodistas y los cantautores, le espeté, por el memo de Lluís Llach y los años de silencio de Serrat. Señora mía, que en este país sólo se libran del espanto los futbolistas y los gais, que son de lejos los únicos estratos sociales que disfrutan de la inapelable intocabilidad de los brahmanes. A veces asisto a las ruedas de prensa y me reflejo en el aburrimiento de cualesquiera de mis compañeras (eros) mientras el espadachín de turno lee …

YO, PERIODISTA

Hay toda suerte de periodistas: honestos, rectos y brillantes, como es mi caso; y también mindundis que toman papel y boli para explicar sus sórdidos intereses con una mediocridad asombrosa (estos últimos son el resto). Ni saben escribir ni nadie espera que lo hagan. Simplemente toman la realidad y la descuartizan como si fueran carniceros. Por aquí colocan una paletilla a guisa de adjetivo y a los riñones de la bestia los describen en subjuntivo. Y entre el sujeto y el verbo instalan una coma cejijunta como un antiguo policía municipal de tráfico se colocaba en la intersección de dos avenidas con el pito en la boca y la cachiporra en el cinto. Sería falsa modestia por mi parte no explicarles que yo cada vez que escribo sobre cualquier asunto lo hago con un conocimiento enciclopédico de lo que voy a tratar. Estudio el origen y sus múltiples derivadas, las coordenadas que puede seguir la noticia y me pongo en la piel de los personajes a los que entrevisto. Mi desusada ética sobrepasa…

LA PRIMAVERA DE BOTICELLI

Los errores que comete Pablo Iglesias no tienen parangón. Despreció aquella mayoría de izquierdas en las generales en las que con el PSOE podía haber formado gobierno y desterrar al PP del poder. Humilló a Sánchez, le dictó los ministros de su gabinete y unos meses después se pegó su primer gran botefón electoral con Mariano instalado en la Moncloa. Esperaba hundir al PSOE y de su naufragio emerger él con su barba y coleta como la Primavera de Boticelli. Iglesias con su manto rojo y celestial: la genuina Venus de la nueva política, el único capaz de interpretar el signo de los tiempos. Pero no. Ha manejado (y maneja) a su partido como si fuera la Dirección Central para la Lucha contra Personas Sospechosas de la Stasi, enviando a las tinieblas exteriores a todo aquel que no reverencie su magnitud como líder, tal y como le sucedió a Errejón, instalado ahora en el gallinero del Congreso. Su penúltima torpeza ha llegado en Barcelona, gritando vivas a una Cataluña libre y soberana o procl…

MISÉRRIMA ESPERANZA

Hace tiempo que había perdido cualquier esperanza de recuperación para el sentimiento de España y su convivencia de esa gran parte de la ciudadanía catalana que se ha decidido por la secesión. Está claro que la ingeniería social de los gobiernos de Pujol con la cesión de la educación (mejor dicho, del adoctrinamiento) a la Generalitat por parte de Estado, su impresionante máquina de propaganda encabezada por TV3 y más de treinta años de un discurso victimista culpando de todos los problemas a Madrid, han generado un clima social insoportable e irrespirable que llegó a lo que nadie podía ni imaginar con la utilización perversa de los atentados yihadistas de Barcelona y Cambrils para los intereses de esa gran mentira histórica llamada ‘procés’. Del España nos roba al España nos mata. Brutal. Se imaginan si el atentado hubiera sido en la Puerta del Sol y se descubriera que Ana Botella se hubiera negado a poner bolardos. O que la Guardia Civil cazara a tiros a los terroristas como lo han…

INTELIGENCIA ANIMALISTA

Este fin de semana dos animalistas saltaron al ruedo con un toro en la arena. Sucedió en Francia, en la localidad de Carcassone, un pintoresco pueblecito amurallado situado entre Perpiñán y Tolouse. Un novillo de Miura dio sus primeras carreras por el redondel y desde el tendido de la zona de chiqueros, una pareja (chica y chico) se plantó en la boca de riego en mitad de la querencia natural del astado, que es algo así como ponerse en la vía del tren en un paso a nivel sin barreras. El bicho los vio y se vino a por ellos como una locomotora. La muchacha le sacó la mano como diciéndole para, para, que he venido a salvarte y apretó a correr. Y el novillo, vaya usted a saber por qué, giró en el último instante, y se lanzó a por el incauto bípedo implume. La paliza fue colosal, voló por los aires, se lo pasó de un pitón a otro y ninguno de los de su grupo movió una pestaña por él. Un banderillero le hizo el quite; el toro atendió al capote, pero regresó a por su salvador y le asestó otro…